Für des Lebens strenge Pflicht
bist du flüchtge Bleibe.
Bist nicht mehr als ein Gesicht
auf der Fensterscheibe.
All die Kraft, die du verbraucht,
und der Schmerz, den du durchlitten –
darin ist die Welt getaucht,
ihren Bruch zu kitten.
Und der Tod ist eine Hand,
dich nach Haus zu tragen.
Ewigkeit ist Heimatland.
Mehr ist nicht zu sagen.
