Ihn bewegen Algorithmen
von Computern, die nichts taugen.
Seines Hirns Equipment:
Träume sind's, beim Daumensaugen.
Seine Nase riecht Raketendünste,
wenn sie an den Blumen nippt.
Und ihn jucken Sturzflugkünste,
wie ein Jet, der abwärts kippt.
Er würd gern befruchtet werden
von verstreutem Sternenglanz
und des Körpers Stoffbeschwerden
transformiern zum Sonnentanz.
Und er spürt, zu früh geboren,
hat ein Leben keinen Sinn,
und in ihm ziehn sich an Ohren
Enkel und die Enkelin.
